la nuit respire de ses poumons de flanelle une brume sourde qui monte de la terre, les oiseaux ont suspendu leur vol, seuls les arbres bruissent et s'entrechoquent parfois comme des bateaux
enlisés aux mâtures penchées. Nul ne les voit sombrer, ils s'enveloppent de cris de hulottes apeurées. Campagne noire, touffue, offerte à la course des astres.
jan 09
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