Ourdir des lamés d’histoires, tramer comme un soupçon de vie, lisser une feuille argentée, pleine de suc, de sève, palpitante, tisser une toile de beaux mensonges, et respirer enfin. sept 09
Lire la suiteLa mort est un picotement malin, un doux frisson à la tombée du soir, un éclat de soleil couchant, la persistance rétinienne d’une forme, un souvenir de matière, la mort est achèvement des sens, ravissement brutal, où le corps se détache du monde, à moins...
Lire la suiteHeadfirst into the creamy dream of your thighs, I closed my eyes and saw freckled fragments of suns and planets, orbiting in a dizzying flurry, and as my lips started to count and catch the pulsating ways of your milky insides, we both filled with a sudden...
Lire la suiteDans tes larmes j’ai vu des reflets de la mer, des nacres perlant une souffrance de ressac, un chuintement marin, balancé comme une houle triste, hésitante, amère. Et j’étais autrefois une idée de la vague, mélancolie du mouvement, offrande de la lune...
Lire la suiteNous entrons, nez au vent dans une jeunesse de parfums, ivres pas encore de l’assurance d’un regard, nous flairons l’air humide à la recherche d’une simple à effeuiller, corolle ouverte, tendus vers l’horizon de soleils allongés nous flottons portés par...
Lire la suiteJe nais dans le tranchant du livre Ouverture étoilée Filant doux sous la pulpe du pouce De ces flip books d’enfants Rêves infinis de noir et de blancs Je suis mémoire de chagrin Animal au bourreau livré, lié relié offert Enfin ouvert Fenêtre où le dedans...
Lire la suiteDans un champ d’ancolies se mêle l’ivresse du vent et le soir monte de la terre comme une mélodie fermée de notes allongées dans le tombeau du jour. mai 09
Lire la suiteSeul. L’homme regarde la mer sans y entrer, l’horizon tangue à la corde de son regard, il y bascule un marin en lutte contre l’embarcation, une souffrance de soleil plaquée sur un dos courbé par l’effort, dans un filet plombé quelques lames frétillent,...
Lire la suite« Nous sommes libres parce que nous bougeons. Nous venons d’une blessure qui s’appelle la solitude et allons vers une autre blessure qui s’appelle la mort. » Carlos Fuentes Caprice de yeux plissés comme une vieille peau de pute remontant ses fesses le...
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